Уже готовий поміняти свій паспорт на нову сорочку,
Лиш вмієш плакати, ридати і посидіти у куточку.
Знов проклинаєш рідне місто, думки і так над головою,
Так мрієш стати іноземцем, що аж торгуєш сам собою.

Приспів:
На твоїй брудній футболці сяє стяг англійський,
То через Ла-Манш рушає модних хлопців військо.
Вісім фунтів за годину - ось і гордість вся твоя,
Був студентом – став скотина, то тепер така струя.

Стоїш у черзі до посольства вже 25 годин на добу,
І спиш на лавочці у парку, утративши людську подобу,
Поїхав ти шукати мрію – знайшов огиду і образу,
Вернувся і всі гроші стратив за кілька днів, усе й одразу.

Приспів.